* * *

Мы - дети фантазий, мы дети мечты.

Летаем без крыльем. Мы родом из сна.

Нам кажется, жизнь - неземной красоты,

Но боли тропа так узка и длинна...



И лепятся маски, ведь скучен реал.

Кто степью пленен, а кто - сетью.

Мечтой воплощенной глядит виртуал,

А правда нам каж5ется плетью.



Потом - поезда, самолеты и дрожь.

Полевки и встречи, и фотки.

И с кожей сдирается ложь,

Мечта уплывает вдаль в лодке...



Мы в небе парящие. Все - чудаки.

Мы жизнями грезим иными.

От прозы подчас мы опять далеки

И бредим мирами другими...





Между строк песни



Пьется счастье по капле. Спустя года беру гитару. Пьется счастье по капле…

Города, телефоны, сеть… Поезда… И роз увядших запах. Пьется счастье залпом…

Серебро - на струнах. Автографы - кровью. Просто рвал ночью розы и играл долго…

Самолеты, дороги, метро… Судьбы развилки - два имени. Благословен Логосом,

проклят Богом…







Никогда, слышишь, тебе мой образ не забыть. Печать он ада, игра тумана, рыданья неба, твои мечты…

Тяну я руку сквозь тень пространства. Вздыхает скрипка. И нет Вселенной. Только ты.

Спою я тихо, но ты услышишь. Ресницы дрогнут. Слушай… Да… Я не умею наполовину.

Шепчу бегущим строкам я вослед. В минуты - секунды… Затем часы. Меридианы…

Ливнем, водопадом, лавиной:





«По тишины осколкам, в отраженьях, бреду я, пробивая тупики.

Шаг в сторону, неверное движенье - полет длиною в вечность. От тоски.

Но меланхолия забьется в дальний угол. И для тебя - улыбок свет всегда.

Я для тебя - цветущим смуглым югом всегда пребуду, хоть летят года.

Все это бред, что лечит расстоянье. Что лучший друг - песочница иль класс.

Мы прячемся от чувства, от желанья. Но ведь любовь - она сильнее нас…»



Пьется счастье медленно очень. Города СНГ, Европы… Вокзалы, аэропорта…

Вновь не спал я полночи… С трудом берутся аккорды. В окно совой почтовой,

настойчиво, вновь и снова, в канун нового года, стучится моя мечта…



Реально-виртуальная реальность



Мы обдираем все илюзии до крови,

Порой каноны ─ лучше нас самих...

Мы кривим губы, морщим нос и хмурим брови.

Мы пишем черно-белый жизни стих.



Мы крылья вырываем только с плотью,

По трупам лезем мы на гору черепов.

Не завтра, только, именно сегодняъ

Мы входим в мир жестоких игроков.



Вся жизнь ─ игра. Распределили роли.

Игра ─ не маска. А проверка ─ кто мы есть.

Сжигаем ненавистью, Мучаем любовью...

Ночей безсонных пред экранами не счесть...



Играемся, о чувствах забывая,

Хотя с игрою переплетены.

В игре ─ другой, и ты в игре другая.

Мы ─ обитатели несуществующей страны...



В Японии из счастья икебаны

Умело делают в науке дзёдзюцу.

Но ноют все равно на сердце раны.

Как правило, приходит все к концу...



Гордимся безсердечностью и боли

Не видим мы, как правило, в глазах.

Бросаем, губы закусив до крови,

Бросаем, забывая о словах.



Так легче ─ нравиться, язвить и усмехаться.

Сложнее ─ улыбаться и любить.

За силу, власть готовы вечно драться.

О человечности пытаемся забыть.



А сила ─ в духе. Сила ─ это личность.

Настало утро. Гаснет монитор.

К обману, лжи мы стали уж привычны,

Взбираясь на завалы черепов...



Мне крылья рвут. Лишь холод и циничность.

Осадок. Но оттаяла душа.

А я ─ загадка, тайна, непривычность.

Так легче. Вдаль летит, спеша,



Игра. Игра... Недели за минуты.

Минуты ─ за реальные года.

Наложены игрой на души путы.

И не освободиться никогда.