Дорогой дневник.
Странное конечно обращение. Но ПЧ-ей же нет. Значит, дорогой дневник. Тревога не уходит. Что-то такое сидит, как будто предчувствие. Предчувствие какого-то пиздеца. Как будто зазвонит телефон и я услышу самые говенные ности за последние полтора года. За последние полтора года я не слышала хороших новостей. Ну тех от которых сразу хочется жить.
Это плохо конечно говорить и это не так. Но нет интереса в жизни. Рутина. Дом, работа дети. Все. Больше ничего. Маникюр, грумминг и поход по магазинам каждые выходные. Вот и все события в моей жизни. За последние полтора года. Как в сумерках, в фильме. Мы застыли. Я застыла, как бабочка в янтаре. Летела, летела, торопилась, капля смолы и все. Так и осталась на взмахе крыльев. На вдохе. Или скорее на выдохе, а вдохнуть уже не успела. А еще я напоминаю себе утопленницу из какой-то сказки, камень на шее тащит вниз, на дно. Где тишина, темнота и ил. И я лежу там, не вдохнуть. В ожидании света. Или звонка, с каким-то глобальным пиздецом. Таким глобальным после которого я уже не вслыву. И янтарь не расколется, выпуская.
И снова болит сердце, сковывая спину.
Черт возьми.
Надо идти к кардиологу, скорее всего ложиться в больницу.
А еще нужен психиатр с новым рецептом.
Но не могу.
Не хочу.